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Tres treinta y tres de la madrugada.
La opresión en mi pecho, la angustia en mi ser y el frío en la cama me han despertado.
Me giro y te busco pero ya no estás.
Se cierra mi abrazo en torno al aire mientras una lágrima pionera, precedente de muchas otras, resbala por mi cara contraída en una mueca de dolor.
Me encojo hasta que mis rodillas se juntan con mi pecho y me abrazo a mí misma para intentar transmitirme el calor que me falta desde que te fuiste.
Ya no podré volver a dormirme. Otro día más, entreveré el amanecer tras un velo de lágrimas.
¿Quién sabe cuánto tiempo más podré aguantar?
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